Rose Perrin : $b roman

								

marquise en lui parlant du neveu du général. Elle flairait un mystère.
«Pourquoi, réfléchit-elle, bon ami ne m’a-t-il pas demandé lui-même
d’écrire à son neveu?... Il ne se gêne pas avec moi... et ma mère
m’avertit de cela comme d’une chose convenue à l’avance... Ce n’est pas
naturel!... Encore un prétendant! Ce sera le numéro dix-neuf... Cette
histoire de correspondance n’est qu’une invention de mon tuteur pour
nous faire refaire connaissance... Bah! A quoi cela m’engage-t-il? Je
lui prédis autant de succès qu’aux dix-huit autres. Lui aussi, sans
doute, connaît le chiffre de ma dot!
Mlle de Trivières eut un sourire désabusé bien étrange sur une bouche de
vingt ans.
Cette triste certitude de ne jamais être recherchée pour elle-même la
rendait d’avance insensible et glacée.
La méfiance, l’habitude de douter des sentiments les plus vrais s’était
peu à peu insinuée en elle, altérant les plus généreux mouvements de son
cœur.
«Tous, se dit-elle, oui, tous ont soupiré pour ma dot. On ne m’a jamais
aimée... L’on ne m’aimera jamais.»
Une petite toux sèche, venant de la pièce voisine, interrompit ses
réflexions.
Diane se pencha en arrière pour regarder dans le cabinet de toilette
dont la porte--une sorte de baie--était large ouverte. Cependant, il lui
semblait que Marie était sortie, son service terminé. Ce n’était qu’une
petite ouvrière, la lingère qui avait apporté le peignoir et cousait
près de la fenêtre sans lever les yeux.
Diane ne l’avait jamais vue: elle la regarda un instant.
C’était une assez gentille fille, bien que d’une figure commune, avec ce
teint pâle, déjà fané des ouvrières parisiennes qui ont travaillé trop
jeunes.
Celle-ci était de taille plutôt petite, mais bien prise dans sa robe
simple en grisaille que recouvrait, devant, le petit tablier luisant de
lustrine noire.
Elle pouvait avoir vingt ans, avec un air modeste, effacé. Les yeux
baissés, elle cousait vite, sans arrêt, même quand sa petite toux sèche
la secouait et mettait une nuance rosée à ses pommettes.
«Cette fille a l’air poitrinaire, pensa Mlle de Trivières; je dirai à ma
mère de la renvoyer, cela peut devenir malsain...»
Diane reprit sa plume, et sa pensée se reporta sur celui à qui elle
avait promis d’écrire et dont elle se souvenait très vaguement.
Au physique: grand, assez distingué, bien que trop gros, de beaux yeux
bleus, toujours gais... Au moral, doux, aimable et causeur.
Le portrait n’avait rien du classique héros de roman fatal ou
chevaleresque, mais, somme toute, il pouvait faire un mari présentable.
«Tout à fait mon vieux bon ami, en plus jeune... Ah! s’il pouvait
m’aimer vraiment, celui-là; m’aimer pour moi!... Comme je serais prête à
le lui rendre... Lui ou un autre, quel qu’il soit!»
La petite toux sèche qui l’agaçait ramena encore son attention vers le