Rose Perrin : $b roman

								

l’École, et je suis heureux de vous en féliciter.
La main de la vieille dame tremblait de joie sur le bras de sa servante.
--Oh! je voudrais vous donner la main, général, pour vous remercier du
bel éloge que vous faites de mon enfant! Si vous le rencontrez là-bas,
dites-lui qu’il ne se tourmente pas, que sa vieille grand’mère va très
bien... et merci... merci!
Ayant serré avec émotion la main de la vieille dame, le général d’Antivy
rejoignit l’automobile qui l’attendait sur l’avenue.

CHAPITRE III

Un indiscret rayon du pâle soleil de mars pénétra dans la chambre de la
jeune fille, soie bleue et boiseries gris perle; cette chambre Louis XV
avec ses glaces à guirlandes, ses petits fauteuils de bois ancien, ses
consoles fleuries, était le nid douillet où reposait Mlle de Trivières.
Sous des rideaux de dentelles retenus au plafond par deux amours
enguirlandés de roses, elle dormait encore, étant rentrée la veille
assez tard d’une soirée de bridge agrémentée de musique.
La demie de huit heures sonna à la pendulette placée sur une console
entre les fenêtres.
La cheminée était ornée d’un superbe marbre, cadeau du général d’Antivy
à sa filleule pour ses dix-huit printemps.
C’était la reproduction de la Diane chasseresse de Houdon; la chaste
Diane vêtue de la légère tunique à plis droits, ses jambes longues, son
buste gracieux, sa tête fine aux traits classiques, rappelait en plus
d’un point la belle jeune fille qui s’éveillait à ce moment.
Elle sonna. Sa femme de chambre entra, portant un plateau chargé.
--Déjà huit heures et demie, Marie?
--Oui, mademoiselle. Comme mademoiselle était sortie hier, j’ai pensé
qu’il fallait la laisser dormir.
--Ma mère est-elle réveillée?
--Mme la marquise est à sa toilette.
--Donnez-moi le plateau...
Marie avait tiré les rideaux.
Le rayon de soleil réfléchi dans un miroir incliné dansa de côté et
d’autre, s’accrochant aux cuivres du petit bureau, sautant parmi les
roses du baldaquin, ou mettant une flamme à la pointe du croissant de
Diane, tandis que la Diane vivante, assise sur son lit, prenait son
déjeuner matinal et ouvrait son courrier.
La femme de chambre était passée dans le cabinet de toilette adjacent où
elle préparait les accessoires du bain.
Diane ouvrait, sans grand intérêt, les journaux, revues de jeunes filles
auxquelles elle était abonnée; son œil allait droit aux rubriques
mondaines, à l’article mode, au petit roman anodin qu’elle parcourait
distraitement. Puis, elle décacheta quelques lettres: annonces de
conférences, quêtes, invitations, concert au profit des orphelins de la
guerre...
Tout cela l’ennuyait à mourir.
L’ennui, c’était sa grande maladie. Elle se levait le matin avec la
préoccupation de ne point s’ennuyer ce jour-là, et elle s’endormait le
soir en se faisant ce morne aveu: