Les rubis du calice

								

longuement sur leurs rails. Des autos, au braiment nasillard, emportent
des riches qui, fiers d’avoir tué leur conscience, se raidissent--comme
des cadavres. Devant des comptoirs bordés de métal blême, des pauvres
noient leur envie et leurs rancœurs en des poisons multicolores tandis
que le gramophone, où se blottit un démon sardonique, emprunte la voix
de Polichinelle pour leur vanter les voluptés de l’oubli dans l’ivresse.
Quelque part, au loin, dans un faubourg de misère, il y a une petite
église où tinte faiblement un Angelus dont les notes frêles essaient en
vain de dominer la rumeur porcine que forment tous ces bruits confondus.
Il dit:--Le Verbe rédempteur voudrait habiter en vous. Pourquoi ne
l’accueillez-vous pas?
Ils ne l’écoutent point. Ils écoutent les portes des coffres-forts se
fermer avec fracas. Ils écoutent les vaisselles cliqueter pour la
mangeaille prochaine. Ils écoutent la luxure chuchoter à l’angle des
rues. La Bête règne sur la ville, dans une buée rousse, dans la morne
clarté des lampes électriques qui commencent à s’allumer çà et là. Et la
plainte de l’Angelus s’engloutit dans le tumulte énorme comme une fleur
de lys dans un égout.
Jésus saigne...
Une voix s’élève alors en moi. Je la connais: elle est plus tranchante
que le couteau de chirurgien qui perce un abcès.
--Te sied-il, me dit-elle, de blâmer tous ces inquiets qui souffrent à
cause de leur âme infidèle à Dieu? Toi, qu’as-tu fait pour mériter
qu’une goutte de ce Sang qui va se perdre dans l’ombre rafraîchisse ton
front?
Elle a raison la voix!... Je ne me suis pas mêlé aux hommes de la ville.
J’ai bâti ma demeure dans la solitude de l’un des ravins qui sillonnent
les flancs du Calvaire. Mais là, j’ai gaspillé des jours à la suite, à
caresser les rêveries infécondes qu’engendrait ma paresse. Je fus le
serviteur inutile dont la négligence laissa des poussières sordides
s’accumuler dans mon âme où Jésus vint hier, où je voudrais tant qu’il
revienne encore. Si la maison n’est pas nette pour le recevoir de
nouveau, c’est ma faute, c’est ma très grande faute. J’ai péché par
omission. Que pourrais-je reprocher aux autres puisque, par moi autant
que par eux, Jésus saigne, puisque je les aide à rendre plus creuse la
plaie de son Cœur?
Pour qu’Il me pardonne une fois de plus, pour qu’Il me reçoive à merci,
j’oserai me joindre à la procession bienheureuse qui monte, tous les
matins, au Calvaire afin de souffrir avec Lui.
Sainte Vierge, toi dont les sept glaives de mes pires péchés percèrent
le sein, toi qui jadis m’as conduit à mon Sauveur, fais que, cessant
d’appuyer sur la poignée de ces armes iniques, ma main saisisse un pan
de ta robe et qu’elle s’y cramponne comme la main d’un enfant à peine
sevré au tablier de sa mère. Ainsi soutenu, j’apprendrai à parcourir, à
ta suite, la voie douloureuse.